Novela Sin dirección, un giro a la novela urbana

"Portada", por 8000. Vectores sobre píxeles.

En La bobada literaria estamos comprometidos con la difusión de nuevos talentos. Por eso traemos un adelanto de la novela urbanística –género del que, estamos seguros, nunca antes habían oído hablar– de uno de nuestros más talentosos amigos y colaboradores: Gabriel Ruiz-Navarro –con nombre de Nobel y apellido de intelectual costeño–. El siguiente fragmento pertenece a su primera ópera prima, Sin dirección, que pronto verá la luz y la oscuridad bajo el sello Sex Barrial. La novela no tiene nada que envidiarle en profundidad al autopublicado Eduardo Béchara Martina-Navratilova, ni en rigor a uno de nuestros favoritos, el escritor, cineasta y ex reporterito Juan Ensuncho Bárcena –que si fuera un poco más creativo se llamaría, sin más, Juancho–.

Esto es un abrebocas de Sin dirección –apenas su capítulo introductorio–, que a nosotros nos dejó sin dirección. Arriba pueden ver la portada del libro, obra del también talentoso 8000:

Llegar a La 19

Llegué a La 19 después. Antes había abordado un Trasmilenio en la Av. 39 que, luego de pasar por las estaciones de Profamilia, Calle 26, Calle 22 y Calle 19, me dejó en la Avenida Jiménez. Todo el trayecto escuché los profundos acordes de Radiohead, “I'm not here / This isn't happening”. Del entorno anglosajón de Teusaquillo pasé al caos de la ciudad latinoamericana. Entonces subí caminando hasta la octava, sobre la modernizada Avenida Jiménez –donde los ladrillos de Salmona contrastan con los edificios republicanos– y cogí hacia el sur, pero me di cuenta de que si quería encontrar el amor, si quería encontrar a La Gata, debía dirigirme al norte; entonces decidí cambiar de dirección para llegar a La 19. En el camino me crucé con un borracho herido, la humareda feroz de una alcantarilla, un semáforo con una farola rota y un poeta urbano que me dijo “amigo, venga usted conmigo”, pero yo debía seguir con rumbo hacia La Gata. La calle es así, así es la calle. Mi ciudad es una hoja blanca. Por la octava debía seguir para llegar a La 19 y paré a comprar una lechona y, como soy tan sensible, le di la mitad a un andrajoso indigente que pasaba y la otra mitad a mi amigo poeta, dos almas nobles de la urbe contemporánea que no merecen la indiferencia de los transeúntes. La deteriorada arquitectura de la otrora Atenas Suramericana parecía la escenografía de una película de Tarkovski y el fondo de “Idioteque” su banda sonora ideal. Los seres anónimos se perdían en la indiferencia de la cotidianeidad. En esa calle, antes de llegar a La 19, descubrí La 17 y sobre todo La 16, donde unos viejos errabundos estaban vendiendo tesoros de páginas amarillentas que eran en realidad transfiguraciones de Ian Fleming, Ray Bardbury, Truman Capote y Antonio Tabucchi, joyas que terminaron en mi mochila del mercado de las pulgas junto a una falsa navaja suiza, un disco de Boris Vian, un periódico ADN y una cajita pequeña de chicles Charms. "I´ve seen too much, you haven´t seen enough, you haven´t seen it". Fue en esa calle en la que quise ser un indigente que dormía en la gélida acera de ese mediodía soleado, con un Chocobreak en la mano y la compañía de un perro que pasó con una caja de vino vacía en el hocico. Así es la calle, la calle es así. Unos minutos después llegué a La 19 y, ahí, justo ahí, estaba La Gata, mi amor, mi visión callejera del amor.