Un supermercado en Chapinero

Esta semana decidimos unirnos a la verdadera bobada literaria: el Hay Festival, lo único que en Colombia supera en esnobismo a la revista Arcada. Enviamos una ruana para que hiciera un cubrimiento especial, pero está haciendo mucho calor en Cartagena y no ha servido de nada. Por eso, hurgamos en los bolsillos de nuestros poetas –conocidos popularmente como mercados de las pulgas– y encontramos que alguno de ellos guardaba un texto escrito por Allen Ginsberg a su querido William Burro cuando éste todavía no había muerto sino que andaba de parranda por Colombia. Gracias a este conmovedor poema nos enteramos de que las gafas culo de botella lo habían hecho un vidente, pues sus versos nos revelan los más íntimos deseos de uno de nuestros autores más aburridos –así esto sea una redundancia–: William Ospina. Sin más preámbulos, los dejamos con esta obra maestra de la bobada literaria, para que entren en la onda del Hay Festival –que se puede pronunciar "ay", "ey" o "gay"– y para que se deleiten poniéndose este poema en prosa debajo del brazo cuando caiga un nuevo diluvio.

Un supermercado en Chapinero

Qué cosas he pensado de ti esta noche, William Ospina, mientras caminaba por las franjas amarillas de las calles laterales esquivando mojones con un dolor de cabeza, autoconsciente, mirando la luna llena detrás del esmog.
En mi hambriento cansancio y en busca de imágenes que comprar, entré al fruver del supermercado, ¡soñando con un buen ensayo tuyo!
¡Qué sombreritos y qué penumbras! ¡Familias de hipsters comprando de noche! ¡Pasillos repletos de maridos! ¡Sus maridos entre los aguacates, las lesbianas en los tomates! –y tú, Jotamario, ¿qué hacías allá mirando las papayas?–
Te vi, William Ospina, sin hijos, viejo mendigo solitario con cola de caballo y alopecia, hurgando entre las carnes del refrigerador, mirando insistentemente los libros de autoayuda de la caja.
Te oí preguntándoles a todos: ¿Quién mató a Pedro de Ursúa? ¿A cuánto las banana republics? ¿Dónde está la franja amarilla? ¿Eres tú, García Ángel?
Vagaba entrando y saliendo por entre los brillantes montones de globos siguiéndote, perseguido en mi imaginación por el libertador de Suramérica.
Dimos zancadas por los amplios corredores juntos en nuestra solitaria fantasía saboreando cubios, poseyendo cada una de las congeladas delicias del Tolima, nunca pasando por la caja.
¿Adónde vamos, William Ospina? Las puertas cierran en una hora. ¿A qué dirección tu barba apunta esta noche? ¿TheAntron? ¿BodyTech?

(Toco tu libro y sueño con nuestra odisea en el supermercado y me siento absurdo, como tu libro).
¿Caminaremos toda la noche por las góndolas ahora llenas de chicos con Wayfarer comprando ginebra? ¿Con quién habla Virginia caminando hacia el agua? Las impulsadoras agregan sombras a las sombras, están apagadas las luces de las casas porque ya no son casas, son oficinas; ambos estaremos solos.
¿Nos pasearemos soñando la perdida América del amor pasando por los azules automóviles aparcados en parqueaderos azules carísimos, de regreso a nuestra cabaña silenciosa?
Ah, querido poeta, de barba teñida, solitario y viejo maestro del aburrimiento, ¿con qué América te encontraste cuando Cabeza de Vaca dejó de impulsar su barca y saliste a una nebulosa rivera y te quedaste mirando cómo desaparece el bote en las negras aguas del Río Bogotá?