jueves, 27 de enero de 2011

Un supermercado en Chapinero

Esta semana decidimos unirnos a la verdadera bobada literaria: el Hay Festival, lo único que en Colombia supera en esnobismo a la revista Arcada. Enviamos una ruana para que hiciera un cubrimiento especial, pero está haciendo mucho calor en Cartagena y no ha servido de nada. Por eso, hurgamos en los bolsillos de nuestros poetas –conocidos popularmente como mercados de las pulgas– y encontramos que alguno de ellos guardaba un texto escrito por Allen Ginsberg a su querido William Burro cuando éste todavía no había muerto sino que andaba de parranda por Colombia. Gracias a este conmovedor poema nos enteramos de que las gafas culo de botella lo habían hecho un vidente, pues sus versos nos revelan los más íntimos deseos de uno de nuestros autores más aburridos –así esto sea una redundancia–: William Ospina. Sin más preámbulos, los dejamos con esta obra maestra de la bobada literaria, para que entren en la onda del Hay Festival –que se puede pronunciar "ay", "ey" o "gay"– y para que se deleiten poniéndose este poema en prosa debajo del brazo cuando caiga un nuevo diluvio.

Un supermercado en Chapinero

Qué cosas he pensado de ti esta noche, William Ospina, mientras caminaba por las franjas amarillas de las calles laterales esquivando mojones con un dolor de cabeza, autoconsciente, mirando la luna llena detrás del esmog.
En mi hambriento cansancio y en busca de imágenes que comprar, entré al fruver del supermercado, ¡soñando con un buen ensayo tuyo!
¡Qué sombreritos y qué penumbras! ¡Familias de hipsters comprando de noche! ¡Pasillos repletos de maridos! ¡Sus maridos entre los aguacates, las lesbianas en los tomates! –y tú, Jotamario, ¿qué hacías allá mirando las papayas?–
Te vi, William Ospina, sin hijos, viejo mendigo solitario con cola de caballo y alopecia, hurgando entre las carnes del refrigerador, mirando insistentemente los libros de autoayuda de la caja.
Te oí preguntándoles a todos: ¿Quién mató a Pedro de Ursúa? ¿A cuánto las banana republics? ¿Dónde está la franja amarilla? ¿Eres tú, García Ángel?
Vagaba entrando y saliendo por entre los brillantes montones de globos siguiéndote, perseguido en mi imaginación por el libertador de Suramérica.
Dimos zancadas por los amplios corredores juntos en nuestra solitaria fantasía saboreando cubios, poseyendo cada una de las congeladas delicias del Tolima, nunca pasando por la caja.
¿Adónde vamos, William Ospina? Las puertas cierran en una hora. ¿A qué dirección tu barba apunta esta noche? ¿TheAntron? ¿BodyTech?
(Toco tu libro y sueño con nuestra odisea en el supermercado y me siento absurdo, como tu libro).
¿Caminaremos toda la noche por las góndolas ahora llenas de chicos con Wayfarer comprando ginebra? ¿Con quién habla Virginia caminando hacia el agua? Las impulsadoras agregan sombras a las sombras, están apagadas las luces de las casas porque ya no son casas, son oficinas; ambos estaremos solos.
¿Nos pasearemos soñando la perdida América del amor pasando por los azules automóviles aparcados en parqueaderos azules carísimos, de regreso a nuestra cabaña silenciosa?
Ah, querido poeta, de barba teñida, solitario y viejo maestro del aburrimiento, ¿con qué América te encontraste cuando Cabeza de Vaca dejó de impulsar su barca y saliste a una nebulosa rivera y te quedaste mirando cómo desaparece el bote en las negras aguas del Río Bogotá?

16 comentarios:

  1. Como no entendí nada, supongo que debe ser una cosa muy interesante. Podrían hacer una semana de conferencias explicando qué significa esta mierda y todos irán a ver tan profunda charla y aplaudirán y se regocijarán con toda la sabiduría que acaban de adquirir por ver a dos imbéciles dándoselas de profundos.

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  2. Yo tampoco entendí nada. Parece que las bobas están aspirando unos polvos muy intelectuales.

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  3. En ácidos es que están estas petardas.

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  4. De pronto eso lo escribió Fernando Denis.

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  5. Hay que abonarles algo: cualquier charla en el Hay Festival es tan incomprensible como ese poema. Y peor, muchas veces se ponen a leer poemas o párrafos como ese y la gente aplaude, de puro desubique.

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  6. No, eso lo redactó Andy Pomponi estreñido y sin el diccionario de sinónimos a la mano.

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  7. No, eso lo redactó Andy Pomponi estreñido, y sin el diccionario de sinónimos a la mano....

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  8. profundo, profundo, me voy para la plaza que me antojaron de gallina amarilla

    http://www.youtube.com/watch?v=xo4z61UN_kw&feature=mfu_in_order&list=UL

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  9. Las bobas andan muy productivas últimamente. Eso de escribir los textos a dos manos, y no a seis, como se hace en cualquier publicación respetable como ésta, les está dando duro.

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  10. Antes escribíamos a seis manos, pero una de nosotras quedó manca. Ahora escribimos a cinco manos.

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  11. A mi me parece que es una "Oda a mi mismo" de William Ospina.

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  12. Sí vez Guilliam, ya confundiste a estas bobaliconas. Por cierto sigo sin entender el Hay Festival o el Festival Malpensante, eventos literarios llevados a cabo en un país que escasamente lee. Va a tocar que Guilliam me lo explique y... ojalá no me afecte.

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  13. ANONINO
    ANTONIMO PERSEUS DICE:
    A DONDE GUILLIAM DE LA MANO DEL ENANO GROTESCO Y GOYESCO DE DENIS, ESE PEQUEÑO HUMUNCULO CON CARA DE PUERCO Y ALAS DE QUERUBIN?
    A DONDE VA DE LA MANO, CON SU HUMUNCULO NEGROIDE Y BORRACHO EL GUILLIAN
    EN LAS NOCHES CHAPINERUNAS...
    OH POE.... OH POETAS GROTESCOS Y ALUCINADOS EN EL LSD DENSO DE LA CHICHARRONERIAS Y CORICERIAS CHAPINERUNAS
    INVITENME A UNA CERVEZA HELADA Y A UN PAR DE PLONES DE MARIHUNA!!!
    EVOHE!!!

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  14. Que Bobada literaria!

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  15. empiezo recordando que mi comentario no es mas que una bobada. me pareció muy bueno, muy severo! entendí la bobada, y espero no la dejen.

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